MÁRTIRES
EN LA CIUDAD
Jordi Piera González
Eran las 6 de la mañana. Joan era el
único despierto en casa. Mientras se incorporaba lentamente, giró su cabeza y
observó a su mujer dormir durante unos instantes. Un atisbo de sonrisa se
perfiló en su serio semblante. Se levantó con cuidado, tratando de no
despertarla, y se dirigió a la cocina para prepararse su café diario. «Puta
rutina» se dijo a sí mismo.
Cogió el metro en la parada frente a
su casa, ya que había tenido que vender su coche hace casi un año. Las cosas
iban demasiado mal y no podía permitirse tener uno. Tan solo había tres
personas más en el vagón. Como siempre, se quedó de pie frente a la puerta. Uno
de los pasajeros llevaba una pequeña radio de mano en la cual estaban dando las
noticias: un hombre había asesinado a su mujer e hijos y, tras ello, se había
quitado la vida. Todavía se estaban investigando las causas. No le gustaba
escuchar las noticias, “ya tengo bastante con mis penas como para tener que
escuchar las de los demás” solía decir. Al llegar a su parada, suspiró y bajó
del metro.
En el trabajo, Teresa, de recursos
humanos, le pidió que la acompañase al despacho. Mientras caminaban por el
pasillo, a Joan se le hizo un nudo en la garganta. Una vez allí, ella le pidió
que tomase asiento. Le dijo que, sintiéndolo mucho, iban a tener que prescindir
de gente y él era una de esas personas. Tras apelar fallidamente a su amistad,
de su boca salieron toda clase de improperios, fruto de la impotencia. Teresa
le pidió por favor que abandonase su despacho.
De camino a casa, Joan pensó en sus dos
hijos, a los cuales, por culpa del trabajo, apenas veía. ¿Cómo iba a cuidar
ahora de ellos? Por su mente pasaron toda clase de barbaridades. Pero debía
seguir adelante por su familia, la razón por la que llevaba 17 años en un
trabajo que odiaba.
Se hizo de noche y, al otro lado de
la ciudad, una mujer lloraba desconsoladamente mientras su novio trataba de
tranquilizarla. Durante varios meses esa misma escena se repetía una y otra
vez, pues estaba atrapada en un trabajo que no le gustaba. Su novio la notó más
triste de lo habitual y le pidió que le contase qué había ocurrido. Todavía con
lágrimas en los ojos, le contó que su jefe le había obligado a despedir a uno
de sus mejores amigos, casado y con dos hijos. Se sentía como una mierda, pero
no podía perder aquel trabajo. Todo lo hacía por su hija.
PREMI RELAT EN VALENCIÀ
DE
MATINADA
Raquel
Boronat Cerdà
“Iguals però diferents així és com
tothom se sent però la trista realitat és altra” - li començà a explicar l’avi.
La nit és tancada quan el xiquet amb
fred al cos ix de sa casa per encaminar-se a, qui sap on? A hores d’ara diria
que a l’infern, en aquell moment el neguit i la por no el deixaven poder
pensar...
Uns homes havien entrat de matinada
trencant tot el que es trobava al seu pas, omplint la llar de crits i enrarint
l’aire amb angúnia. La porta no havia pogut impedir pas que el terror en forma
de soldats trencarà la pau d’aquella casa on habitava una família, ni especial
ni diferent de la resta de famílies del poble, treballadors del camp sense més
aspiració que la de seguir vivint i respirant el flaire de la flor del taronger
que en aquell trist mes de març omplia la comarca.
La mare plorava mentre abraçava un
petit nadó de mesos que com ella no deixava de plorar com si sabés que la seua
vida anava a canviar aquella nit. La mare li acaronava el cap mentre resava
oracions pietoses.
El pare intentava preguntar el
perquè d’aquella inesperada visita però sols va rebre una fusellada que li va
fer brollar la sang als llavis fent que sentira el calent i viscos regust de
ferro a la boca. No era nova per ell aquesta sensació, malauradament en els
darrers temps l’havia pogut sentir tantes i tantes vegades que s’havien
convertit en vells amics. Amics de la por i el fàstic.
El xiquet en un racó de l’estada
mirava amb ulls ben oberts l’escena, petrificat, sense moure ni un sol múscul i incapaç de
pronunciar paraula, solament observava atemorit. Els seus ulls anaven del pare
a la mare com buscant una seguretat que ells no podien donar-li. Guaitava a les
seues pupil·les i sols veia el terror de la incertesa.
Aquesta escena dantesca semblava que
mai anava a acabar però l’escorcoll del petit i modest habitatge no va durar
més de cinc interminables minuts, de sobte una veu anuncià que marxaven i que
el petit els acompanyaria.
Plors, crits, laments i colps, molts
colps a tota la família. El xiquet amb fred al cos ix de sa casa, el xiquet amb
por als ulls és reclutat, el xiquet és segrestat i privat de la seua vida. El
xiquet deixa de ser un nen en aquell moment.
Anys i anys han de passar perquè el
xiquet torne a casa i trobe que ja no té on anar, ha sobreviscut a una guerra,
a un camp de concentració. És un supervivent o va morir allà?
“Eixe xiquet sóc jo” -em diu l’avi.
“Tots som iguals però ens han fet sentir diferents” acaba sentenciant mentre
una llàgrima rellisca galtes avall.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada